Abigail.

Abigail foi ao samba. Com poeira, lama e samba no pé ela é toda boa praça. Uma ovelha simples; singeleza das pombas—pombo correio de vozes afoitas e roucas.
Abigail caiu no samba. Vida breve com arrepios voluptuosos. Ela é serpente madura a bater o chocalho contra a turbulência da vaidade dos outros. Pede paciência para quem passa faminto a se engalfinhar pela comida que perece. Ela é sólida com pés de bronze. Secretamente ela fala dizeres profanos; suave hálito de esperança. Quando ela dança, samba de quimeras cotidianas. Pois que ela também é vadia, passeia por entre as pernas de todos a atiçar os galegos. Gosta de sentir perto de si o calor das nucas—ela sabe o segredo das nucas: se olhas fixamente a cabeça ele há de virar e o moço dá uma piscadela. Abigail sabe como paquerar.

Abigail entrou no samba. Morte súbita de seus anseios adolescentes ela partiu tristonha por causa do tempo perdido. Ás vezes sente que as águas que hoje bebe são tão antigas que todos já cansaram de beber; mas Abigail é moça velha que a tudo experimentou tardiamente. Das paisagens furta cor ela conhece tão poucas; a música que é cantada em todos os lábios somente escorrega dos seus tropegamente. Ela sente a nostalgia de tanto tempo. Não sente que a idade lhe fez tanto estrago, mas perto de almas mais jovens ela sente lhe faltar os fundamentos antigos da juventude. Mas, Abigail é híbrida o suficiente; e ninguém percebe achando que o gingado ta com ela.

Abigail não alimenta seu gênio ruim. Ela é feliz acima de tudo. Perseguindo a felicidade, com sua saia rodada, ela é a rainha da alegria. Nos prados verdes, a noite, ela faz uma oração; passando por dentro de outros homens ela só diz que sempre fingiu sentir prazer. Abigail é doce; seus olhos deixam tudo transparecer, ainda que carregue o peso do mundo é feliz.
Abigail nasceu e morreu no samba. Não foi de ninguém que ouvi essa estória, ela mesma foi quem disse.