Ainda que pareça mentira o coração pode sarar; não se sabe por que o amor nasce ou morre.
Em mim ele demora a nascer, ou demora a morrer...Quando menos esperamos ele sara, não avisa, simplesmente sara e fica pronto para outra.
O amor é sempre o inesperado; um sopro inusitado que sempre vem e sopra onde e quando quer. É por isso que não direi que quero amar novamente, porque nesta sina querer não é poder. Somente posso aguardar que em algum momento, {desa(visada)(mente )} o amor me alucine novamente. Ou se fosse:
dessa-visada, mente. Eis o amor, aquilo que dessa visada a todos nós mente. Que ele minta urgente-mente para mim...Porque, quem consegue viver sem uma mitologia? " Mentiras sinceras me interessam".
Esses dias eu li... Que poucas coisas se parecem tanto com a MORTE quanto o AMOR REALIZADO. Cada chegada de um dos dois é sempre única, mas também definitiva: ñ suporta a repetição, ñ permite recurso nem promete prorrogação. Deve sustentar-se "por si mesmo" e consegue. Cada um deles nasce, ou renasce, no próprio momento em q surge, sempre a partir do NADA, da Escuridão do NÃO-SER sem passado nem futuro; começa sempre do começo, desnudando o caráter supérfluo das tramas passadas e a futilidade dos enredos futuros. =]
ResponderExcluir"Y va volver a quebrarse"
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