Eis o mundo em minha mão!

O que mais ouvi na vida é que sou chato, insuportável, irascível e exigente. Sim, sempre falaram a verdade a meu respeito.  Gosto das coisas densas, importantes e graves e um dos meus maiores defeitos/qualidade é dar gravidade àquilo que pode parecer corriqueiro ou desimportante. É que são com essas “ besteiras” que fazemos todo o ludibriar da vida. Toda essa dança de cores desbotadas que são as relações humanas; esses trejeitos e falatório que chamamos de comunicação, e que não comunica nada porque uma palavra pode ter infinitos sentidos já que ela não significa o que se escreve, mas o que se ouve. E o fonema tem todos os sentidos possíveis no ouvido alheio – daí todos os “disse-me-disses” da vida.

Escrever para mim serve para deixar marcos; quando finco uma estaca de decisão na vida venho ao blog e escrevo. Tento dar novos sentidos; tento compreender num dito aquilo que me atravessa a garganta. E tanto me atravessa a garganta hoje:

O medo. O medo do incalculável; pavor do inesperado. Aquilo que Lacan diria depois a “tiquê”, isto é, aquilo que vem como que acaso; o tropeço do acaso que rompe com a continuidade das coisas: um acidente, a morte, a doença, as partidas...

A superficialidade. Tudo hoje é muito, exagerado, grande e intenso. Porque tudo é raso. As pessoas são rasas, amizades são como uma compra no Mac – rápidas e utilitárias. O vampirismo emocional reina e quando você se recusa a sustentas as fantasias alheias... Aí então, prepare-se para não ter mais amigos. É óbvio que sei que toda relação sustenta-se em algum tempo de simbiose, mas eu disse simbiose e não vampirismo. O vampiro é uma sanguessuga; não te dá nada. Já a simbiose tem suas trocas, inversões e alimentações. Hoje cada um se transforma numa máquina de usufruto. Querem simplesmente gozar do outro e encontrar em alguém um sustentáculo para fantasias e ilusões. Eu não agüento sustentar fantasias fora do divã. Quer me contar anedotas? Enganar-me? Fingir ser gente? Então, deite- no meu divã e alugue meu tempo. Mas, amizade c’est une autre chose.  E portanto, chega um tempo da vida que começamos a perder essa necessidade doente de confirmação e de ser compreendido. Você começa a se dar o direito de ser mal compreendido, porque tudo é mal-entendido nessa coisa de falar! Outro dia alguém me disse que meu blog tem um tom profético e que isso era desagradável. E se eu for um profeta? Ei de agradar a todos? Profetizo para mim mesmo; no entanto, se minhas palavras ecoam em alguém e se alguém sente-se compelido a ouvi-las como profecias, que posso eu fazer? Não coloco verdade aqui não seja verdade antes no peito de um leitor. Eis que o dito e o dizer é algo que se faz aí em seus olhos e não aqui em meus dedos. Posto que o que é dito nem sempre é o que se quis dizer ou mesmo não sei se carregar dizer algum. Quem escreve para si escreve.

Atravessa-me a garganta a falta de poder que sinto. Quando me sinto fraco perante meu próprio juízo. Quando perco para mim mesmo é quando mais sinto medo. E estou apavorado porque eu sou meu maior inimigo. Meu desejo, meu gozo e minha pulsão. Todo é meu e não posso por a culpa em ninguém. Que maior desespero há de não poder culpar alguém? Quando toda a responsabilidade de vida recai sobre mim? Há! A liberdade das liberdades! Eu, o autor de minhas graças e desgraças. E pobre do homem que sem recursos culpa a Deus. Deus não é o artífice de mãos atadas, mas também não é o vigia do universo. Eis o mundo em nossas mãos... Hércules sofreria menos!

"Hércules e a Hidra", de Antonio Pollaiuolo.