Grito.

O Grito, por Edvard Munch.- Acesse o link e saiba mais sobre o pintor. 

Haaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Pode um grito suprir a alma?

Háaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!

Há o que?

Ah! O que?

Pode um grito alimentar a convicção de que sofro?  E de que meu sofrimento é legítimo?

Que meu corpo sofre de uma doença mortal; de carregar minha alma tão pesada.  O sofrível sortilégio  lançado sobre minha doce infância. Tudo aquilo que antes era nu e límpido hoje chora negras- copiosas lágrimas. E nem consigo chorar, o que seria uma bela libertação. Eu só choro perante belíssimos coros, novelas ou com os filmes. Livros quase nunca. Conversas também não. Quase ninguém tem o poder de me fazer chorar ou mesmo de me dá alguma consolação. As palavras que me dão não passam, como disse a um bom amigo, respostas padrões. Tentativas desesperadas de tapar o sofrimento com a peneira. E a angustia e a dor são como o sol - brilham com efusão; cegam os mortais de dor. Consolações padrões não surtem efeito. Não estou precisando de nada. Não quero nada. Furei o furo. Mordi a boca e sangrei profundamente. Tanto que surgiu um rio de sangue; são minhas veias e furações. Tudo ao mesmo tempo me dizendo que não há mais tempo para isso. E ainda assim quero viver parado no espaço de meu tempo.

E pode um grito curar uma ferida?

Se puder. Darei o maior grito. Talvez esse torpor, essa letargia seja a calmaria de uma grande onda. Quando a maré retrocede. E depois disso tudo darei o grande grito. O grande desespero de minha alma e aí então saberei se há comida num grito.

Pode um grito encher os lapsos ? 

Meu corpo gira em seu próprio eixo, como um planeta lunático expiro o último ar. Espero docemente o fim do meu deitar...Até quando eu quiser. Porque há um ritmo na vida. Quero respeitar o ritmo dos animais.  Os ursos hibernam por meses e ninguém os chama de preguiçosos. Porque Deus não me fez urso? Ou porque eu não posso comer e passar seis meses dormindo? Sorvendo meu próprio sangue.

Eu quero ser o vampiro que vai me morder e me transformar em morto-vivo. Não quero que seja outro a fazer isso. Já dei muito meu pescoço a morder. Quero a paz de deitar e ficar! E ficar lá sem esperar nada. Um chamado, ligação, convite ou encontro. Quero a paz de verdadeiramente ficar só. Será que posso suportar a grande solidão? O grande confronto?

Eu quero o grande choro...Só haverá grande clamor depois do copioso silêncio.

Silêncio do corpo, órgãos, boca e língua. Silêncio do sexo, vísceras e cabeça.

Cala-te como aquele que hiberna. Organiza tuas forças. Não dá a ninguém mais tua energia. Sorve tu mesmo tua força. Mas, como aprender essa natureza? De nada desperdiça.

Desperdicei muito e agora meu corpo cobra suas forças. A sábia alma cobra sua vitalidade e eu sei disso. Pode um grito acordar uma vida? Pode. Pode, sei que pode. Só não tive a força ainda para dar o grito alto, o grito torto- meu grito de liberdade. E grita-se porque exercer o desapego daquilo que nos desgasta é de uma dor maluca. Dor de escolher; dor de assumir o dever de podar a arvore. E só a árvore podada vai e dá muito fruto. Quero dar o grito da grande escolha: de beber o vinho novo. Mas, sabe-se faz tempo: não se põe vinho novo em odres velhos e nem se costura pano novo em pano velho. Fazendo isso os odres velhos se rompem e o pano velho se rasga.